Fie vorba-ntre noi, nu zice nimeni c-ar fi dintre cărțile (2, 3, 10, ceva de genul) de luat pe o insulă pustie, de trimis în Alfa să vadă și Centaurii cum e pe-a treia planetă de la un soare obscur dintr-o margine de galaxie unde, vorba proprietarului (după nume) al asteroidului 9495, „ne succedem generații și ne credem minunați”. Sigur, dacă zici „Antoine de…”, sau și mai bine „Micul Pr…”, răspunsul vine prompt (dacă e să vină…): „A, bun, Saint-Exupéry… da… Micul Prinț… cum de nu m-am…?” Păi cum să te gândești dacă nu are măcar 300, dacă nu 3.000 de pagini, îndrăgostiți care mor, oțel care se călește, versete ori surate, amenințătoare republici platonice, porunci, bolgii sau Borgii, fantome paterne, crime materne, rivuluții ori constituții, bref: chestii serioase, ce’ș copil? Cine să mai aibă timp de un elefant pierdut prin măruntaie de șarpe boa sau de o oaie mică, plecată la cutie pe asteroidul B 612?
Citeste tot pe
Yorick