Ştiam că nu prind microbuzul. M-am urcat, în amurg, într-o Dacie papuc. Am umplut remorca, ochi, cu grijile mele, cu vise, cu obsesii, cu rîsete de copil, cu speranţe, cu iluzii, multe, cu deziluzii, şi mai multe. Bucureştiul este foarte aglomerat vinerea. Este isteric de-a dreptul. Ne ţine pe toţi, cu toate braţele tentaculare, prizonieri ai maladivei existenţe pe care o traversăm aplatizaţi de rutină, tîmpiţi de non-sensuri. Orice încercare de evadare este istovitoare. Abandonul se arată de peste tot, la intersecţii, la stopuri, scoate capul prin geamuri de maşini luxoase şi obraznice şi rînjeşte ispititor, amăgitor ca să mă-ntoarcă din drum. Haosul de pe străzi îmi joacă răbdarea pe degete şi-mi pune la grea încercare cuvîntul dat... Am plecat spre Tîrgovişte pentru că acolo se întîmplă ceva. Pentru că acolo, un tip fanatic şi ciudat în preţiozităţile lui a adus misterul teatrului într-o cetate în care prea puţini dintre locuitorii
Citeste tot pe
România literară
